Туман пришёл раньше, чем он успел заметить границу города.

Сначала это было всего лишь лёгкое помутнение воздуха — как будто стекло перед глазами запотело. Потом — плотная, вязкая пелена, в которой растворялись деревья, дорожные знаки и сама дорога. Машина скрипнула тормозами, и Артём остановился.

Навигатор давно умер. Связь пропала ещё за десяток километров назад. Но он знал, что приехал туда, куда должен.

Сайлент Хилл.
Он вышел из машины, и тишина ударила в уши так сильно, будто это был звук. Ни ветра, ни птиц, ни далёких машин — ничего. Только собственное дыхание и… что-то ещё. Словно город дышал вместе с ним.

— Это просто туман, — сказал он вслух, но голос прозвучал чужим.

Ответа не последовало.

Артём захлопнул дверь и пошёл вперёд. Асфальт под ногами был потрескавшийся, старый. Белая линия дороги едва виднелась сквозь слой пыли и… пепла?

Он остановился и присел, проведя пальцами по земле.

Это был пепел.

Свежий.

---

Через несколько минут он увидел первый дом. Старый, деревянный, с выбитыми окнами и перекошенной дверью. Почтовый ящик болтался на одной петле, скрипя от малейшего движения воздуха — хотя ветра не было.

Артём подошёл ближе.

На ящике было написано имя.

“Ковальские”

Он замер.

— Нет… — прошептал он.

Это была не просто случайность. Это была фамилия его матери.

Которую он не видел двадцать лет.

Которую похоронили… здесь.

Сердце заколотилось быстрее. Он сделал шаг назад, но нога наступила на что-то мягкое.

Хруст.

Артём опустил взгляд.

Игрушка. Детский плюшевый кролик, обугленный, с одним глазом. Он лежал прямо посреди дороги, будто его кто-то специально оставил.

И тут он услышал звук.

Сначала тихий. Почти неразличимый.

Металлический скрежет.

Он доносился откуда-то из тумана.

Скрежет… и ритм. Будто кто-то тащил по земле тяжёлый предмет.

Шаг.

Скрежет.

Шаг.

Артём замер.

Туман впереди чуть сгустился.

И в нём появилась тень.

Высокая. Нечеловеческая.

Она двигалась медленно, но уверенно. Как будто знала, что он никуда не денется.

Артём отступил.

Сердце билось уже где-то в горле.

— Кто здесь?! — крикнул он, но голос утонул в тумане.

Тень остановилась.

Скрежет прекратился.

И наступила абсолютная тишина.

А затем…

Город зазвучал.

Где-то вдалеке раздался протяжный сиренный вой.

Туман дрогнул.

И начал темнеть.

Артём не понял, что происходит, пока не почувствовал запах.

Жжёной плоти.

Он обернулся.

Дом за его спиной… менялся.

Краска облезала прямо на глазах, дерево чернело, словно его обжигали изнутри. Окна затягивались ржавыми решётками, которых там не было секунду назад.

— Нет… нет, нет…

Сирена стала громче.

И тогда он понял.

Он не просто приехал в Сайлент Хилл.

Сайлент Хилл впустил его.

---

Когда сирена стихла, туман стал гуще, темнее. Мир словно вывернули наизнанку.

Асфальт исчез.

Под ногами теперь была решётчатая металлическая поверхность, под которой тлело что-то красное, живое.

Где-то капала вода.

Или кровь.

Артём стоял, не в силах пошевелиться.

Тень перед ним снова двинулась.

Теперь она была ближе.

Слишком близко.

И впервые он увидел её форму.

Голова… нет, не голова. Огромная, тяжёлая конструкция, похожая на ржавую пирамиду.

Руки — длинные, непропорциональные, сжимающие что-то похожее на гигантский нож.

Скрежет возобновился.

Шаг.

Скрежет.

Шаг.

Артём попятился, пока не упёрся в холодную металлическую стену.

Ловушка.

Существо остановилось в нескольких метрах.

И наклонило… пирамиду.

Как будто разглядывало его.

И в этот момент Артём понял.

Это не просто монстр.

Это — приговор.

Но за что?

Сирена больше не звучала.

Но в голове Артёма раздался другой звук.

Шёпот.

Тихий, почти ласковый.

— Ты помнишь, что сделал?

Он зажал уши.

— Я ничего не делал…

Шёпот стал громче.

— Ты приехал сюда сам.

Существо сделало ещё один шаг.

И Артём закричал.

---

Крик оборвался резко.

Он снова стоял на дороге.

Обычной.

Асфальт.

Туман.

Тишина.

Никакой сирены. Никакого монстра.

Только его машина — там же, где он её оставил.

И дом с почтовым ящиком.

“Ковальские”.

Будто ничего не произошло.

Артём тяжело дышал, оглядываясь.

— Галлюцинации… — пробормотал он. — Это всё…

Но его голос дрожал.

Он сделал шаг к дому.

И заметил, что дверь теперь приоткрыта.

Медленно.

Скрипя.

Будто приглашая.

Или предупреждая.

Артём остановился у порога.

Туман позади него начал сгущаться.

Отступать было уже некуда.

Он положил руку на дверь.

И толкнул её.

Темнота внутри была гуще, чем туман снаружи.

И когда он сделал шаг вперёд, дверь за его спиной захлопнулась сама.

Громко.

Окончательно.

---

Внутри дома кто-то был.

Он это понял сразу.

Не по звуку.

По ощущению.

Как будто на него смотрели.

Из каждой стены.

Из каждого угла.

Из прошлого.

А потом…

На втором этаже раздался шаг.

Продолжение следует...